De kapitein schudde zijn hoofd. « Rookvergiftiging. Ze bracht hem naar de deur, maar zakte in elkaar op de gang. Tegen de tijd dat we hier aankwamen… » Hij kon zijn zin niet afmaken.
“Waar is de jongen?”
“Keuken. Hij laat niemand hem aanraken. Blijft maar zeggen dat het zijn schuld is. Blijft maar zeggen dat hij haar heeft vermoord omdat hij 112 belde in plaats van haar te helpen.”
De aanvoerder greep mijn arm. « Hij schreeuwt al een uur. We krijgen hem niet stil. Iemand herinnerde zich dat jullie club hulp biedt bij traumatische situaties. Kinderen die door een hel zijn gegaan. We wisten niet wie we anders moesten bellen. »
Ik liep die keuken binnen en mijn hart brak in duizend stukjes.
Marcus zat ineengedoken in de hoek, nog steeds in zijn gele pyjama. Zijn gezicht was rood en bedekt met tranen en snot. Zijn kleine lijfje trilde zo hevig dat zijn tanden klapperden. En hij schreeuwde steeds dezelfde woorden:
“Ik heb mijn moeder vermoord! Ik had haar moeten redden! Ik heb mijn moeder vermoord!”
De brandweermannen stonden machteloos achter me. Deze dappere mannen, die elke dag levens redden, konden dit jongetje niet redden van zijn eigen schuldgevoel.
Ik liep er langzaam naartoe. Geen haast. Geen plotselinge bewegingen. Ik liep er gewoon heen en ging op de keukenvloer zitten, ongeveer een meter van Marcus vandaan.
