Ik belde de politie omdat de motorrijder op het balkon van mijn buurman klom, totdat ik zag wat hij aan het voeren was. Mijn vinger hing letterlijk boven de 112-knop toen ik door mijn keukenraam beter keek en besefte dat de angstaanjagende getatoeëerde man, balancerend op drie verdiepingen hoogte, niet aan het inbreken was.
Hij hield een kom met voer omhoog naar een uitgehongerde hond die al zes dagen op dat balkon vastzat.
Zes dagen. Ik had die hond al bijna een week langzaam zien sterven. Een Duitse herder. Mager. Wanhopig. Blaffend en jankend op alle uren van de dag. Het appartement was van een man die eruit was gezet, maar blijkbaar zijn hond daar had achtergelaten om te verhongeren.
Ik had vier keer de dierenambulance gebeld. Ze zeiden dat ze niet naar binnen mochten zonder toestemming van de eigenaar of een huiszoekingsbevel. Ik had de politie gebeld.
Ze zeiden dat het een kwestie van dierenbeheer was. Ik had de beheerder van het appartementencomplex gebeld. Ze zeiden dat ze eraan werkten, maar dat ze een deur niet zomaar konden openbreken zonder de juiste wettelijke procedures.
Ondertussen lag er een levend wezen op zo’n tien meter van mijn raam te sterven. En ik voelde me machteloos. Dat voelden we allemaal. Het hele gebouw hoorde die hond huilen. Sommige mensen klaagden over het lawaai. De meesten van ons voelden zich er gewoon misselijk van, maar wisten niet wat we moesten doen.
Vanmorgen hoorde ik een motorrijder aankomen. Luide uitlaten. Zo’n uitlaat waar je de ramen van laat trillen. Ik keek naar buiten en zag hem. Een forse kerel. Volle baard. Leren vest vol patches. Armen vol tatoeages. Het type waar mensen van schrikken en de straat oversteken.
