Ik wilde mijn verbrande baby in het ziekenhuis achterlaten omdat ik hem niet meer aan kon kijken. Mijn driejarige zoon Lucas was onherkenbaar.
Zijn gezicht, zijn armen, zijn borst – alles in verband gewikkeld, bedekt met derdegraads brandwonden die hem voor het leven zouden tekenen. En elke keer dat ik zijn ziekenkamer binnenliep, voelde ik mijn ziel een beetje meer breken.
De brand in ons appartementencomplex brak dinsdagochtend om 3 uur uit. Er was een elektrisch defect in het appartement onder ons.
Tegen de tijd dat de rookmelders afgingen, stond de gang al volledig in brand. Mijn man Marcus greep onze vijfjarige dochter Emma en rende weg. Ik greep Lucas.
Maar het plafond stortte in. Een brandende balk viel tussen mij en de deur. En in mijn paniek, in mijn angst, deed ik iets wat ik mezelf nooit zal vergeven.
Ik liet mijn zoon vallen. Ik liet hem vallen om mijn eigen gezicht tegen de vlammen te beschermen. En Lucas viel in het vuur.
De volgende dertig seconden verwoestten mijn hele wereld. Ik schreeuwde. Ik reikte naar hem. Er viel weer een balk. Een brandweerman stormde door het raam naar binnen en greep ons allebei vast. Maar tegen die tijd stond Lucas al bijna een halve minuut in brand.
Een halve minuut. Meer is er niet nodig om het lichaam van een kind voorgoed te verwoesten.
Marcus en Emma kwamen er met lichte rookvergiftiging vanaf. Ik had brandwonden aan mijn handen en armen omdat ik Lucas probeerde te bereiken. Maar Lucas – mijn baby, mijn lieve driejarige die dol was op dinosaurussen en spaghetti ‘pasghetti’ noemde – Lucas had brandwonden over zestig procent van zijn lichaam.
