De voorste motorrijder, een enorme man met littekens over zijn hele armen, stond daar maar te kijken met tranen in zijn ogen en zei: « Mevrouw, we kunnen dit huwelijk niet laten doorgaan. Uw dochter weet niet met wie ze werkelijk trouwt. »
Ik zei hem dat hij gek was, dat David een gerespecteerd advocaat uit een goede familie was en dat hij geen recht had zich ermee te bemoeien.
Toen haalde hij een map tevoorschijn vol foto’s en ziekenhuisdossiers die me de rillingen over de rug bezorgden, en besefte ik dat deze angstaanjagende motorrijders misschien wel het enige waren dat mijn dochter van een monster scheidde.
De bruiloft zou over twintig minuten beginnen. Tweehonderd gasten probeerden de St. Mary’s Cathedral binnen te komen, maar deze muur van leer en spijkerstof gaf geen centimeter toe.
‘Mam, wat is er aan de hand?’ Sarah, mijn dochter, verscheen naast me in haar witte jurk, stralend en verward. ‘Waarom bewegen ze niet?’
‘Het is niets, schatje. Gewoon een paar gekken. Ga maar weer naar binnen, ik regel het wel.’
Maar de voorste motorrijder sprak haar rechtstreeks aan. « Sarah, mijn naam is Marcus Webb. Drie jaar geleden was David Patterson verloofd met mijn zus, Rachel. Ze overleed twee weken voor hun bruiloft. »
Sarah’s gezicht werd wit. « David vertelde me dat zijn verloofde is omgekomen bij een auto-ongeluk. Het was tragisch, maar— »
‘Het was geen auto-ongeluk,’ zei Marcus, met een trillende stem.
