Het huiselijke leven wordt vaak bepaald door de rustige ritmes van onze huisdieren: het zachte getrappel van pootjes op de houten vloer, het ritmische gespin aan het voeteneinde van het bed en het zachte gezelschap dat geen woorden nodig heeft. Onze kat, Luna, was altijd de belichaming van deze rust. Ze was een evenwichtig, intelligent dier dat haar slaap net zo waardeerde als wij de onze. Jarenlang had ze een klein, zacht mandje tegen de slaapkamerwand bezet, een stille bewaker die zich pas roerde als de zon op de vloer viel. Maar ‘s nachts begon er een subtiele verandering plaats te vinden, waardoor de veilige haven van onze slaapkamer veranderde in een ruimte van toenemende onrust.
Het begon als een tinteling in mijn nek, dat oerinstinct dat je vertelt dat je niet langer alleen bent in je onderbewustzijn. Ik dommelde weg in een diepe slaap, om vervolgens ruw teruggetrokken te worden naar de oppervlakte door het gevoel van een intense, onafgebroken blik. De eerste keer wuifde ik het weg als een halfdroom. Maar de tweede en derde keer dwong ik mijn ogen open. Daar, silhouet tegen het bleke maanlicht dat door de jaloezieën filterde, was Luna. Ze lag niet opgerold in haar bed; ze zat rechtop op de rand van mijn kussen, haar gouden ogen wijd open en met een angstaanjagende intensiteit op ons gericht. In het pikdonker leek ze minder op een huisdier en meer op een waterspuwer gebeeldhouwd uit schaduw.
Overdag bleef Luna de kat die we altijd al gekend hadden. Ze was aanhankelijk, at met haar gebruikelijke kattensmaak en deed een dutje in haar favoriete zonnestraal. Maar zodra het licht uitging, veranderde haar gedrag. Ze werd een nachtelijke wachter, die ons met een bijna roofzuchtige blik observeerde. Deze « starende sessies » werden steeds frequenter, tot ik de nacht begon te vrezen. Mijn fantasie, gevoed door horrorclichés uit late uurtjes, begon af te dwalen naar het bovennatuurlijke. Voelde ze iets in huis dat wij niet konden zien? Beschermde ze ons, of wachtte ze op iets?
